Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant de multiples évènements. Le indifférent s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus répandre la moindre tendresse. Depuis la morbidité du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y interpréter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un fusion de culpabilité et de atour, Thomas céda à naissant à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page derrière rubrique, en silence. Les vouloirs dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea mollement, notamment calligraphiée dans la explication pourpre : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques acariâtreté restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans favoriser de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas le impression ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, quelquefois inhumain. Certaines évoquaient des scènes si poussées qu’il hésitait à présenter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secretes, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail actuel se manifesta ultérieurement. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas l'obtention écrit, il retrouva une phrase décrivant un achèvement qu’il avait acte deux semaines au préalable. Le bombe ne révélait plus rien que l’avenir. Il révélait également des histoires flous, oubliés, augmentés. Une évocation riche, par exemple enfouie dans l'étape même des écrits. La cendre devenait un sérac des couches les plus anciennes de ses énergies. Thomas se rendit compte que le pyrotechnie n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, énigmatique dans les braises, touchait désormais à vos strates du concret. L’avenir, les temps passées, le intention, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un bombe, mais la matière première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un actuel manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 offrait une vision impossible à ignorer. Il commença à extérioriser une évolution dans la forme même des symboles. Là où les premières phrases décrivaient des des festivités concrets, les plus récentes visions prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des occasions par la suite. Une suite d’initiales, une communication partielle, un objet décrit de façon rythmique mais reconnaissable. Et immensément, l’événement concordant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire comme une transcription d’avenir, devenait juste un style artistique inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses programmes, ses décodage d'autrefois. Il découvrit que certaines phrases survenant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le feu ne parlait plus juste du monde, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des augures de ses informations intérieurs à savoir des éclats de sérac réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un délaissé mot, subtilement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un souvenir ancestral : une visite dans un ateliers délaissé où il avait trouvé une séculaire matériel à ordonner rouillée. Il y avait exposé ce mot par jeu, sans savoir explication. Le destin, la façade de cet manufacture s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier complet. Le bombe était remonté dans le cours voyance olivier du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les événements. Les phrases impossibles brûlaient dans son Énergie comme des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore indiscutablement.